30º FANTASIA FILM FESTIVAL | Nightborn, de Hanna Bergholm (Yön Lapsi, 2026)

A cineasta Hanna Bergholm trabalha belas composições visuais no decorrer de Nightborn, mas não se esquiva de uma abordagem padrão no cinema de gênero recente à temática da maternidade.

Em sua estreia mundial na seleção competitiva do Festival de Berlim, o nome de Rupert Grint em um terror finlandês sobre maternidade não tinha como deixar de chamar a atenção. O segundo longa da diretora Hanna Bergholm (responsável por Hatching, em 2022) era também o único de gênero na principal seção do festival, o que naturalmente atraiu meus olhares, como motivo suficiente para deixar a obra em meu radar.

Tendo, agora, a oportunidade de assistir a Nightborn nesta trigésima edição do Fantasia Film Festival, percebo que mais do que a presença do ator responsável por viver Rony Weasley na franquia Harry Potter (de quem, geralmente, gosto de muitos dos trabalhos posteriores), é a composição visual construída pela diretora para trabalhar sua narrativa.

O longa se inicia com o casal protagonista, Saga e Jon (Seidi Haarla, finlandesa; e Rupert Grint, britânico), chegando a uma antiga casa da família dela, onde, no passado, morou sua avó materna. No meio da floresta, a residência de aspecto abandonado, com pisos de madeira apodrecidos e plantas crescendo para todos os lados, é reformada por eles, com o sonho de juntos criarem três crianças naquele ambiente que, aos personagens, soa idílico. No entanto, parecem não sentir uma atmosfera pesada que habita na floresta ao entorno, a qual aparenta ter vida para além da fauna e flora locais, entre troncos de árvores com formatos e rostos de seres humanos, e longos ecos que respondem às vozes humanas.

O nascimento do primeiro filho do casal - e provavelmente último também - dá o efetivo início à abordagem de Bergholm a maternidade, quando a criança dolorosamente é retirada do corpo da mãe em meio a um banho de sangue, que acerta o rosto do pai e se esparrama por todo o chão da sala de parto do hospital. Na contramão da magia da gravidez, Saga olha para a criança e enxerga uma espécie de criatura não-humana. De aparência comum, um excesso de pelos nas costas, o choro estridente e sons estranhos, a câmera observa o bebê pelos olhos da protagonista. Durante a maior parte do tempo, nunca a ele se direciona diretamente, mas entre relances, à distância e sempre de costas, como forma de manter o mistério vivo sobre a criança carregada no colo pelos personagens.

O que se nota, por outro lado, é um estranhamento do mundo exterior para com as atitudes da protagonista. Com tanto seu marido, a mãe ou a irmã agindo normalmente, cria-se uma dúvida para o espectador acerca do que é verdade, alucinação ou fantasia dentro de uma narrativa que transita entre todas as possibilidades, vez que dispõe de indícios aptos a sustentar diferentes teorias.

A metáfora no entorno da maternidade se sustenta através de um aspecto físico que mantém Saga e a criança, Kuura, unidos por um laço que, aos poucos, se converte em dependência. O corpo feminino passa a ser este sinal, quando manipulado na medida em que o bebê cresce, e aprende a transitar e se comportar no ambiente. O estresse da criação passa a impactar a protagonista diretamente, ao passo que ouve da própria família relatos de experiências semelhantes à época em que era criança. O horror corporal, trabalhado graficamente com vistas a chocar, surge como instrumento de impacto e materialização das dificuldades em ser mãe, e de um suposto tratamento social diferenciado, ao ponto de sentir-se sendo tratada como incapaz. A diretora aumenta a tensão a partir de incidentes frequentes envolvendo os corpos e a dor das pessoas que rodeiam a mãe e o bebê, tanto como flerta com o vampirismo em um retrato de desespero e insanidade.

Ao passo que constitui a dúvida como principal ferramenta narrativa para prender a atenção do espectador ao mistério, por outro lado Bergholm cai na própria armadilha ao não conseguir se esquivar dela quando precisa encerrar o longa. Na base de um tema já amplamente explorado pelo cinema de terror, e especialmente nos últimos anos, foge do clássico de Polanski ao voltar-se de maneira muito mais íntima à sanidade e o estresse da personagem com o fato de ser mãe do que uma conspiração, e pelas mãos de uma cineasta mulher, com abordagem psicológica bastante feminina, torna mais legítima a condução dada ao filme, cuja direção sabe aproveitar da casa e do ambiente para aumentar a tensão e os sentimentos de ansiedade do espectador.

Embora separadamente seja repleto de momentos visualmente inspirados, no todo Nightborn não escapa de mais um filme sobre gravidez, que ao final de contas, segue exatamente pelos caminhos esperados, ainda que tente disfarçar (e as vezes até consiga). Ao nunca se desvencilhar desse aspecto de dúvida que imprime na narrativa, a mitologia construída se torna apenas ideias esparsas, ao passo que nunca privilegia uma das muitas teorias que levanta em prol das demais. É como se surgisse um impasse à realizadora, que por receio de chegar a uma conclusão menos interessante, desaponta o espectador ao não conseguir concluir nada do que apresenta de maneira tão original, que não nos remeta a tantas outras obras. Não é algo que torna o filme ruim, mas decepciona, vez que poderia transitar por caminhos mais ousados, para além de apenas um desfecho protocolar.

Avaliação: ★★★

Nightborn (Yön Lapsi, 2026)

Direção: Hanna Bergholm

Roteiro:  Hanna Bergholm e Ilja Rautsi

Gênero: Terror, Thriller

Origem: Finlândia,Reino Unido, França, Lituânia

Duração: 92 minutos (1h32)

Exibido no 30º Fantasia Film Festival

Sinopse: Em uma floresta na Finlândia, Saga e seu marido, Jon, iniciam um novo capítulo de suas vidas como pais. No entanto, a alegria de Saga é ofuscada por uma suspeita aterrorizante sobre o filho recém-nascido. Sem que Jon saiba, ela enfrenta sozinha essa perturbadora verdade, o que acaba criando uma ruptura entre os dois.

English review

Filmmaker Hanna Bergholm crafts striking visual compositions throughout Nightborn, yet never fully escapes the familiar approach recent genre cinema has taken toward the subject of motherhood.

Premiering in competition at the Berlin International Film Festival, the prospect of Rupert Grint starring in a Finnish horror film about motherhood was impossible to ignore. Hanna Bergholm's sophomore feature (following Hatching in 2022) was also the only genre film selected for the festival's main competition, naturally making it one of the titles that most caught my attention and secured a place on my watchlist.

Now, having the opportunity to see Nightborn at the thirtieth edition of the Fantasia Film Festival, it becomes clear that more than the presence of the actor best known for portraying Ron Weasley in the Harry Potter franchise - whose post-Harry Potter career I have generally enjoyed - what truly stands out is the visual language Bergholm constructs to tell her story.

The film opens with protagonists Saga and Jon (Finnish actress Seidi Haarla and British actor Rupert Grint) arriving at an old house that once belonged to Saga's maternal grandmother. Deep within the forest, the seemingly abandoned residence, with its rotting wooden floors and vegetation overtaking every corner, is lovingly restored by the couple, who dream of raising three children together in what they perceive as an idyllic setting. Yet they seem oblivious to the oppressive atmosphere surrounding the forest itself, which appears to possess a life extending beyond its flora and fauna, filled with tree trunks bearing almost human faces and elongated echoes that answer back whenever human voices disturb the silence.

The birth of the couple's first child - and likely their last - marks the true beginning of Bergholm's exploration of motherhood, as the baby is painfully pulled from Saga's body amid an explosion of blood that splashes across the father's face and spreads throughout the delivery room floor. Rejecting the romanticized image of childbirth, Saga looks upon her newborn and sees something distinctly inhuman. Although the child appears outwardly ordinary, excessive hair covering its back, its piercing cries, and the strange sounds it emits are observed entirely through the protagonist's perspective. For most of the film, the baby is never shown directly to the audience, instead appearing only through brief glimpses, from a distance, or with its back turned, preserving the mystery surrounding the infant carried in the arms of its parents.

At the same time, what becomes increasingly noticeable is the disconnect between Saga's perception and that of everyone around her. As her husband, mother, and sister continue behaving as though nothing unusual is happening, the audience is left questioning what is real, what may be hallucination, and what belongs to fantasy within a narrative that constantly shifts between these possibilities while presenting enough evidence to support multiple interpretations.

The film's central metaphor surrounding motherhood manifests itself through a physical bond connecting Saga and her child, Kuura, a connection that gradually transforms into a relationship of dependency. The female body itself becomes the symbol of this attachment as it is manipulated alongside the baby's growth and development. The stress of raising a child begins to affect Saga directly, while family members recount similar experiences from her own childhood. Graphic body horror becomes the film's primary tool for both shocking the audience and materializing the hardships of motherhood, along with the feeling of being socially diminished to the point of being treated as incapable. Bergholm steadily increases the tension through recurring incidents involving physical pain inflicted upon those surrounding mother and child, while simultaneously flirting with vampiric imagery to portray despair and psychological collapse.

While uncertainty functions as the narrative's principal device for sustaining the mystery and holding the audience's attention, Bergholm ultimately falls victim to that very strategy when the time comes to conclude the story. Built upon a subject extensively explored by horror cinema - particularly over the past several years - the film distances itself from Polanski's classic by focusing far more intimately on the protagonist's deteriorating mental state and the overwhelming stress of motherhood than on any broader conspiracy. Coming from a female filmmaker whose psychological approach feels deeply feminine, the perspective carries undeniable authenticity, while the direction skillfully exploits both the house and its surrounding environment to heighten the audience's anxiety and unease.

Although Nightborn is filled with individually inspired visual moments, as a whole it never escapes becoming yet another film about pregnancy that ultimately follows the path one expects, even if it occasionally succeeds in disguising its destination. By refusing to move beyond the ambiguity that defines its narrative, the mythology it carefully constructs remains little more than a collection of scattered ideas, never committing to any of the numerous theories it raises over the others. It is as though Bergholm reaches an impasse, fearing that committing to a less intriguing conclusion would diminish the film, only to disappoint instead by failing to truly resolve any of the compelling ideas she introduces so originally - ideas that ultimately struggle to distinguish themselves from many previous works. None of this makes Nightborn a bad film, but it does leave a sense of disappointment, as it feels capable of pursuing far bolder directions than the ultimately conventional conclusion it chooses.

★★★

Nightborn was screened at 30th Fantasia Film Festival.